Regresso a Ítaca
Nem sequer tinha um abre-latas de vinte e cinco cêntimos
Raymond Chandler
Não é como anunciam nos folhetos,
As traves dificilmente se apoiam no muro,
As janelas estão de rastos.
No mar, com uns copos, não é tão tola.
Caminhas como um vazio pelas ruas
E o sol que te segue desde o céu
Já não é mais que a pupila de uma pomba
Brilhando no telhado.
Mas dobras as últimas esquinas.
Parece esta a tua casa,
O lugar onde ancoras e governas
A hemorragia que é viver
Com um morto colado ao passaporte.
Passas a porta e já as traves
Te assinalam um ponto além do céu.
O sol morreu. Na cama
Aguarda-te o corpo falso de outro corpo
Que outrora desejaste.
Castelo de Mouros (Sintra)
A pilar, companheira também naquele trago
Se foi penoso subir ao castelo,
Mais agradáveis se tornaram depois as muralhas,
Mais airosas, se posso dizer, suas ruínas.
Manuel Moya in Quarto com Ilhas (Habitación con islas), Colecção Palavra Ibérica, livrododia, Tradução de Rui Costa.